Yo rambleo, tú rambleas, el turista ramblea, y ramblea la moños reinventada, el hippie con su tenderete de quincalla y el senegalés con sus luvutón de pacotilla. Ramblea el barcelonés del Upper Diagonal en un arrebato de valentía algún domingo por la mañana, altanero y periódico en mano. Ramblea el despistado que come paellador y sangría humillada y el que sabe muy bien adónde va cuando se lo traga la calle Santa Mónica, pues va derechito a por un vasito de absenta al Pastís (ay, pobre Pastís…). Ramblean los que van a la Boquería, las floristas y las putas, o las dos de la mano. Y las estatuas vivientes, y las no tan vivientes, como Colón… Para conocer la Condal uno debe perderse por las Ramblas, bien atento a todo el bullicio (¡y a la cartera!), la mescolanza, el abandono de una ciudad que aquí dice basta, lista para perderse en el mar.